Mouches de chair fendue, une voile tendue sur le ciel, dans la queue des gens qui attendent sans cesse, I spent many moons here.Troncs de pain grillé.
Maintenant que Kilburn est mort, il reste encore un pub, peuple de faces que je connais.
Traverse doucement la mer avec son sac et son duvet, son sac est maculé, son duvet traîne derrière lui, mains violettes, sang contenu, retenu, silence.
Le monde à genoux sous une capuche, gratte de temps en temps une peluche sur l'étoffe sur sa cuisse. Mains noires, pas voir visage.
Deux sacs Sainsbury, trois sacs Morrison's.
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